As Arcadas: mistérios, magia e estórias

É sabido que a Literatura Brasileira se iniciou e se estabeleceu no Pátio das Arcadas.  Incontáveis nomes fazem a incrível História da Faculdade de Direito de São Paulo e, por consequência, do Brasil.

Viva um pouco dessas estórias da vida privada, relatadas pelo aluno Roy Babbosa, aluno da Turma I, de 1828. Psicografadas digitalmente por Luiz Gonzaga e uma plêiade de poetas-escroto.

Incontáveis os livros que contaram a História das Arcadas. Mas nenhum dessa maneira. Acredite!
 
L

Macarrão e picadinho

Ele vivia lá com os seus frangos

Sempre na pequena área

E a titular na banheira

Vazou sua defesa

Numa pelada

Amadora de profissionais

Reserva boa de laterais

Deu bolas a ela, bem no meio das pernas

Que não estava no impedimento

Numa falta sem barreira

O tiro foi bem certeiro

Gerando assim outro boleiro

Lá pelo segundo tempo
Nessas alturas do campeonato

Jogada prá escanteio

Catimbou-lhe a vida

Pela renda do espetáculo

Querendo uma grande área

A disputa pedia prorrogação

A grande torcida chamada

Fez barulho a bateria toda
Com muito chute e gravata

E tanto que apanhou, partilhada

Que a morte súbita foi decretada
O picadinho do macarrão
Serviu de ração prá cachorro.

E o resto virou concreto.

A penalidade máxima

Confirmada no tira-teima

Muda a sua profissão

Bom comedor de rainhas
Bom matador de jogadas

Só sobra jogar xadrez.

H.Rincha
Um jogador com tecnologia de ponta

14.07.2010

Amado amante

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Ofereço préstimos

Na exploração espeleológica

Das queridas e necessitadas

Vibrações angelicais

 

Fa-lo-ia adentro

Falo fora

Acessórios em sussurros dissonantes

 

Melo-melodiosa, mas amável cantilena que ora

Essa hora aos Céus persegue em vão

 

Como sempre, as novas e as velhas

Com muito prazer o trabalho duro.

 

Alexandre, o Glande

Do amor da filial

                                                                London, London
Toda gente inda queria
Isabella na janela
Do jardim das oliveiras

Alex, o Grande
Seu pai, causídico jardineiro
à sombra dum jatobá
Quis ceifá-la do jardim
Como amor da filial.


Anamanda Mattar

O Menino e a Virgem

Madonna teve um encontro com Jesus
Viu-a Luz
Transfigurou-se-lha
Pelos trinta dinheiros
E nem foi crucificado.

Meio à portuguesa, 
Singrando por mares nunca dantes navegados
Descobriu o pau-brasil 
E aportou na Avenida
Com o samba-enredo da anunciação.

Com o réu só citado, após três dias
Subiu aos Céus
E voou para New York
Onde está sentado
À direita da coxa esquerda da Virgem
Numa cobertura
Com vistas para o Central Park.

Bispo Maiscedo
Igreja "Nunca é tarde"
e
Poeta em meio-expediente, abençoado por Deus e bonito por natureza

Franciscântico calouro

     Ser calouro:

é ter na mente

éter na mente

ternamente

eternamente

Arcadas, fevereiro, CLXXVII- calouro Sanfran.................. CLXXXIII - calouro Mestrado

Ao ser-lhe outorgado o sagrado direito

De adentrar os umbrais da hiperbólica Academia

Por certo baixará os olhos

Diante da magnificência dessas Arcadas

E em devaneio, procurará imaginar as pegadas

Dos monstros sagrados, românticos ou não, 

Seus nomes inscritos nas majestáticas colunas

E, deslumbrado exclamará: Aqui está a História !

No depois, perambulando entre o Pátio e o Porão

Entre vitórias e descobertas vívidas e vividas,

Em meio à duas mil e trezentas tendências e mentes franciscanas

Numa incrível e indescritível turbulência ímpar

Buscará por onde se permeia o cenário dessa tal História

Ela, aos poucos se revelará vazia, cenário apenas

Chegando a casa, olhar-se-á ao espelho

Ali se deparará com a imagem-resposta

que a Academia nos revela a cada um:

Eis a História ! Eis o Presente !

E ela me espera ávida, cenário apenas,

A preenchê-la com a minha parte, a minha arte

O seu futuro, a minha obra.

Emoldurada em Amizade e Alegria.

O belo Tudo é o Nada feito

Há por fazer, continuar

Por esse do Espelho

Aos que apenas buscam assento

Para, inertes, assisti-la passar

Restará o desconforto e a decepção

De nada assistir, de nada ver, nada criar.

Apenas acreditando que assim seja.

Pensarão, em suas cabecinhas

Ser então a Sanfran um túmulo com paredes carcomidas

Revivendo anacrônica um passado morto, num presente amorfo.

Para eles, estória apenas. A Academia, sua  medíocre “facul”.

Isso, a imagem que o espelho lhes revela.

O presente amargo, o XI um número. Romano, em esnobismo estéril.

O futuro, um estágio apenas.

As Arcadas são sempre as mesmas,

O espelho é sempre o mesmo

O Largo não é estreito

Ser ator ou ser platéia

Você, a diferença

Na História que reverencia.  

Roy Babbosa                                                                            

Arcadas, XI de fevereiro, CLXXXIII